E
então, como falar de uma cidade onde nunca se esteve? Como descrever o sabor de
uma comida, as propriedades de um vinho que jamais fora provado? Como saber das
dores do parto sem jamais ter parido? Assim compreendo a poesia. Escrever
poesia não é meramente o ato de escrever. Escrever qualquer pessoa alfabetizada
o faz.
Poesia
nada mais é que uma declaração de enfermidade, um atestado de loucura, uma
cicatriz.
Poesia é insanidade consciente. Poesia
é um ato de desespero, de alguém que já não aguenta mais sentir aquela pressão
interna _e infernal_ de palavras vivas, dos sentimentos endemoniados, borbulhando dentro de si.
Poesia
é um vômito sentimental, um grito desesperado que, geralmente se faz em
silêncio, madrugadas adentro. É
preciso ter um coração verdadeiramente vivo, uma alma que se espreme e se
revira dentro da própria pele, e uma bruta sensibilidade para fazer poesia.
Em
verdade, acredito que todo poeta é uma poesia viva. Cada vez em que ele
escreve, mutila um pedaço de sua alma e o expõe ali, em palavras. Sim, poesias
são pedaços do poeta. Quem lê poesia, lê uma declaração de loucura, já que é
preciso ter febre na alma, delírios insuportáveis para escrevê-las e um quê de
insensatez. E é por expurgar suas dores e declarar suas sandices que os poetas
são livres. A loucura é libertadora. As pessoas ditas comuns não dão ouvidos
aos loucos, elas são doentes demais para isso.
Em
um mundo de disfarces, dissimulações e mentiras, só mesmo um louco para expor
em vitrine a própria alma. Conviver com esses seres estranhos e esquisitos nem sempre é reconhecido como uma bênção, mas quem se inclina a ouvi-los, ainda que uma vez apenas, não permanece do mesmo pequeno tamanho. A magnitude da vida reside em seus pequeninos detalhes. A poesia é uma lente.
Talvez a poesia exista mesmo só para isso, para legitimar a vida.
A poesia é uma doença incurável. Às vezes isso é uma bênção. Às vezes, uma maldição. Eis o abismo onde se equilibram esses pobres-diabos, portadores da maior riqueza da existência humana.
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